Antes de leer este libro no sabía bien quién había sido Mata Hari. Había escuchado sobre ella, sobre su sensualidad y su condición de espía. Era alguien comparable a Salomé como bailarina, pero su nombre también implicaba espionaje y traición. Alguien bastante ambivalente, según lo que sabía.
Gracias a Yo, Mata Hari ahora se más. El libro escrito por Yannick Murphy es un tipo de autobiografía, de relato desesperado, de un llamado por no ser olvidada mientras yace en una celda fría e inmunda. Es un relato hipnótico de una mujer que lo vivió todo y que nunca define cuál fue su papel en la Europa de la 1° Guerra Mundial.
Nos pasea por su infancia, por su adultez, su infantil forma de enfrentar el mundo y la sensualidad innata que la llevó a ser adorada por hombres de todas partes. Pero siempre vuelve al final, a su cautiverio y a su catre lleno de chinches. A su ocaso de estrella, al marchitamiento de una flor.
Se puede decir que la historia de Mata Hari es una seguidilla de malas decisiones, no siempre suyas, que definirán el camino que tomará su vida. Da la sensación que a pesar de todo el brillo que la envolvió, de todos sus amantes y del mundo postrado a sus pies, Mata Hari habría adorado volver a ser Margaretha y deshacer todas las malas elecciones que marcaron su vida. Hay una tristeza profunda entre todos los momentos eróticos de su vida, que es escondida por una bravuconería encarnada en su experiencia de niñez de "caminar sobre las aguas", cual Jesús. Tal vez se compara con él, un incomprendido en su mundo, que debe estar probando constantemente lo que vale.
La verdad he quedado con una sensación rara, no me gustó tanto como pensé que lo haría. Pero fe una sorpresa descubrir la melancolía y el dolor en la vida de esta bailarina y espía (que nunca se define claramente si lo fue, porque en la realidad fue fusilada sin pruebas concretas). El libro no cuenta como dato histórico ni como brillante novela tampoco, es simplemente un híbrido interesante de leer.
